Memorabìlis

2010-08-31T22:56:00.000-07:00

Stella Leonardos - Eric Ponty

2010-03-21T14:45:00.000-07:00

Livro sobre Tudo - Versão digitalizada - Eric Ponty - A Voz do lenheiro

2009-10-18T21:38:00.000-07:00

Terças Poéticas - Eric Ponty

2009-10-13T11:49:00.000-07:00

Música Brasileira para Contrabaixo - Sonia Ray

2009-10-01T17:05:00.000-07:00

Fac - Simile - Oranice Franco a Eric Ponty encontrado essa noite

2009-10-01T02:10:00.000-07:00

E-mail de Ferreira Gullar - Cemitério marinho

2009-09-27T16:48:00.000-07:00

Carlos Alberto Roldán - Utopoesía

2009-09-26T17:52:00.001-07:00

Un escritor, estimado amigo Eric,es constituido por la determinación de ciertas fuentes de validación del mercado capitalista vinculados a la escritura, como editoriales poderosas -que pueden con su mercadotecnia imponer un nuevo "producto"- y de algunas fuentes de crítica de gran incidencia en la consideración de su época. Así ha sido hasta hoy, al menos, pero no es lo único posible.
Es posible corromper y difuminar el poder de tales constituyentes de la literatura como fenómeno capitalista, en su concepción de producto con el cual pueden "ganar". Con ellas en tal lugar, quien no es aceptado no publica, y, si publica, no vende. La gran hueste de escritores potenciales, con obra en su haber, desconocidos, depende de la bendición del mercado. Obviamente tendrá que sonreír y su obra, si disidencial, no molestarlos demasiado.
El modo de corromper tal poder es multiplicando las fuentes de validación, desechando "la versión papel" como único modo de circulación literario, prestigiando otros modos de circulación literaria: correos de lectores (serios, sin la estupidez de convertirlos en lugar de banalidades y autoelogios inmerecidos), lugares de lectura ante público (que no sean reductos de amigos, de parcialidad ideológica o de alguna otra convocación de afinidad de las que son predecibles).
El hecho de sentirnos liberados de tal peso nonos exime de nada, sino que nos impone una nueva carga de responsabilidad, dado que validar no es repartir golosinas ni dejarse presionar por nadie. Es premiar,señalar, poner en discurso público, invitar, defender y también atacar.
Para quien se tome estas responsabilidades, poco de lo ya hecho es retomable como válido sin algún cuestionamiento. Y aún lo conocido será incentivo para partir en otras direcciones.

Carlos Alberto Roldán
gracias por tus traducciones a la gente de Utopoesía

Carta aberta aos membros da Utopoesia da argentina

2009-09-13T15:34:00.000-07:00

Carta aberta aos membros da Utopoesia da argentina:
Gostaria de agradecer cada um dos trezentos e vinte membros da Utopoesia que indicaram por e-mail nas últimas horas minha entrada para esse importante grupo. É emocionante saber fui aceito lido pela porta da frente por esse grupo de poetas, escritores e interessados em literatura da America Latina, Europa e África fazendo parte. Espero poder corresponder com minha contribuição como poeta e escritor em língua portuguesa fazendo o meu diálogo com a minha e outras literaturas. E como quer Carlos Rodán: Quero poder oferecer a todo o Brasileiro, Português ou a todo o Latino-americano em geral um microfone num ponto (ou mais) de leituras na Argentina. Um lugar diante de jornalistas, uma tribuna num lugar Acadêmico onde apresente a sua obra. E tacitamente peço o desenvolvimento de outras organizações equivalentes do lado de lá, seja em que país for. Para criar para a América Latina a grande Pátria que nos espera.
É emocionante quando nem fui ainda “reconhecido” pela minha comunidade local saber que nesse instante estou sendo lido como poeta e escritor em Portugal, Espanha, America Latina e na África.

Com apreço Eric Tirado Viegas (Ponty)

2009-09-10T14:18:00.000-07:00

Meu caro Eric Ponty:
Lembro-me de que meu primeiro contacto com a sua poesia se deu por intermédio da antologia A Poesia Mineira no Século XX, de Assis Brasil, na qual figuramos ambos. Já nos dois poemas nela incluídos podem-se entrever os traços que me parecem dominantes em sua poética: a linguagem elíptica, a sintaxe rebelde, regências inusitadas, conectivos deglutidos ou subvertidos.
É bem recente o nosso contacto internáutico, por meio do qual tomei conhecimento de uma face para mim nova do seu fazer literário: a persistente luta nos árduos campos da tradução de poemas.(...) Sua constância o aproxima das correntes herméticas, exigindo leitura acurada.

Cordialmente,
Anderson Braga Horta

Os vários poemas de Eric Ponty que tenho tido o prazer de ler, o conhecimento de algumas de suas traduções, os poemas (...) e a sua admirável capacidade de trabalho na especulação do fenômeno literário, tudo isso me dá a impressão, comprovada na visita que lhe fiz em São João del Rei, de que se trata de um dos melhores escritores jovens na atualidade.

Rio de Janeiro, 15 de março de 2009.
Gilberto Mendonça Teles

Rio, 14.1.2004

Muito obrigado por esta jóia que é “O Menino Retirante vai ao circo de Brodowski” você conseguir com a tristeza de seus versos, resgatar todo aquele clima algo encardido e desbotado que há no circo e nos músicos de rua de Portinari. A solidão e o desamparo daquela “Menina sentada” são quase lancinantes, apesar de seu irresistível lirismo. E sua poesia captou tudo isso.

Grande e fraterno abraço do seu
Ivan Junqueira

Desta terra em que se conjurou insistentemente, em que tanto sofreu em busca de liberdade, aparece gente da melhor qualidade. Entre elas, Eric Ponty, cujo nome disfarça um autor de São João del-Rei, poeta, ensaísta, tradutor.

Manoel Hygino dos Santos – Hoje em Dia – Belo Horizonte – 19/9/2000

Mistério órfico por excelência, é a essa via iniciática que nos convidam os poetas, os fazedores de sentidos. É também essa a função do Eric na sua poesia e, desde já, neste seu novo livro-recolha de vozes sussurrantes que soube tão bem captar. Excelente leitor, é - o também Eric.

Amélia Pais - O Fazer poético de Orpheu e de suas Vozes Sussurrantes - Leiria, Portugal 16.06.01

Com "A poesia mineira no século XX" (Rio: Imago, 1998), Assis Brasil continua a sua valiosa coleção de antologias estaduais (...) monumental panorama e imprescindível obra de referência.
É também um repertório globalizante, que vai de Augusto de Lima a Eric Ponty, num elenco em que se destacam os nomes de Alphonsus de Guimaraens, Murilo Araújo, Murilo Mendes, Carlos Drummond de Andrade, Dantas Mota, Affonso Romano de Sant´Anna e Donizete Galvão, para citar ao acaso.
Muitas dessas "flores" estão ainda em botão, outras feneceram e são folhas secas entre as páginas dos livros. Não importa: o que importa é a sua representatividade histórica e riqueza de documentação.

Wilson Martins O Globo - Prosa & Verso, 20.03.1999

Rio, 15/5/97
meu caro Eric Ponty
antes de mais nada, minhas desculpas por ter demorado a agradecer-lhe a homenagem que me fez dedicando-me o seu "Livro sobre Tudo". É que tenho andado muito ocupado, sem tempo para me voltar a coisas mais importantes. Finalmente, pude ler seu livro criado a partir das visões de Munch e Rothko, dois pintores que nos falam da solidão, cada um a um modo. E do silêncio. Você conseguiu nos dar algumas coisas, nesses poemas,dessa solidão e desse silêncio.

Aceite meu abraço
F.Gullar

Caro Eric
já havia siso agraciado com um exemplar da restritíssima tiragem de "Melancolia de uma tarde de domingo". Na época não consegui nehuma tarde de domingo para lhe responder.Agora, acabo de receber " livro sobre Tudo". continuo se tempo, mas já não posso deixar de passar em branco. Registro que na leitura de ambos, pude ouvir o mesmo badalo embaralhado, em surdina, à balada agônica dos sinos"..."de matéria sólida e de minério". Também reencontrei uma montanhosa melancolia, um grito ressecado pelo tédio desentranhado da garganta da tarde.(...)

Aceite o abraço do
Augusto Massi

Rio, 20, XII, 2007
Meu querido Eric;

chegaram, afinal, os seus "motetos", que li com muito gosto. São belos, estranhos e solenes, mas um pouco descosidos no que toca à forma e à estrutura. A inspiração religiosa é densa e verdadeira, e de fato neles se percebem as saudáveis influências que v. recebeu de alguns poetas, como Eliot e Valéry. Quanto às minhas e de Ferreira Gullar, são menos visíveis. Agradeço-lhe a epígrafe e as citações na entrevista, que é esclarecedora quanto à gênese dos poemas e às suas intenções de resgatar a manifestação sacra da Encomendação de almas. Mas no final há um cochilo: o titulo do poema de Eliot é The Wast Land, ou seja, "A terra Desolada", e não "A Ilha Devastada". Agora é esperar que v. me envie o livro impresso. Tenha um feliz natal e um prodígio Ano Novo. Seu

Ivan Junqueira

Meu querido Eric:
gostei muito de seus "Dez estudos sobre a forma fixa", são opulentos e mistériosos, com uma linguagem às vezes cifrada que nos instiga e intriga. Há muitos decassílabos de pé quebrado, mas não creio que prejudiquem a força oracular do conjunto, que ostenta, como se vê às vezes em Jorge de Lima, um trimbre encantatório e enigmático.

Grande e afetuoso abraço do seu Ivan Junqueira.

Eric Ponty,
que bela surpresa nesta manhã! Abrir o computador às 6 da manmhã e dar de cara com o seu belíssimo poema (uma balada?). Sou capaz de corrigir Drummond: "Ganhei meu dia", mais: ganhei a eternidade de ver meu nome num poema que tem tudo para ficar.

Um abraço do seu amigo e admirador Gilberto Mendonça Teles.

Gilberto, não, melhor, mestre.
Gilberto me fez ver à poesia
não é um rio confessional,
cortam rios destes urbanos,
destes rios como Lenheiro,
deste rio da minha aldeia,
não ouviu sinos, viu serras,
não viu nem meu Lenheiro
chegou ao Hotel, me viu só
tramados ficamos à voz,
poemas, conselhos dos livros,
levarei na urbe comigo,
nessas lides do meio dia.

Gilberto, não, melhor, mestre.
Gilberto me fez ver à poesia
olhos, de quarenta e cinco
demonstrar-me Manuel Bandeira
Murilo Mendes via vindo,
do verso cativar-se ave
é preciso se colher o canto,
Apolo de nós quer cobrar-nos
fez ver minha voz surrada
poderia fenecer ser,
do transcender desta métrica.

Gilberto, não, melhor, mestre.
Gilberto me fez ver à poesia
ave cativada da hora
sonetos abrumar a voz
dar liga ao Valéry das almas
voz exaustiva exaustora.

Gilberto, não, melhor, mestre.
Gilberto me fez ver, à poesia
Bendita é sua Magna Aula.

2009-09-10T14:16:00.000-07:00

Uberaba, 02 de setembro de 2009.

Prezado Eric,
Quando recebo correspondência de poetas como a sua, lamento não estar ainda editando Dimensão para publicar os trabalhos que estão sendo produzidos. Mas, o importante é não parar de produzir e, dentro do possível, agora com o auxílio da internet, propagar essa produção.

Abraços,
Guido Bilharinho

(www.institutotriangulino.blogspot.com)

2009-09-10T14:14:00.000-07:00

Eric, eu nunca pedi nada principalmente sonetos heróicos, mas considero aqueles que você me enviou muito bem feitos. Minha implicância é com o Cemitério, no qual acho que você está perdendo um precioso tempo (poderia estar criando outras coisas válidas), desgastando sua saúde e energias.

Ivo Barroso - Poeta e escritor - Por e-mail - 27 de agosto de 2009

2009-09-10T14:12:00.000-07:00

Homo-Imagens - Eric Ponty

2009-05-23T15:18:00.000-07:00

Homo-Imagens

I

E se ante o cotidiano brutal absurdo
dentre ruas, avenidas e transeuntes
inesperadamente abríssemos à boca
deste ato brusco e sem desespero?

Será este gesto sucumbir
a crua realidade?

Que somos senão sombras
ontem sonhávamos com o hoje?

Não somos mais fátuos do existido
memória gramatical sempre
desfazendo-se
no grito!

Nada mais resta-nos soluçar
após tão brusca passagem
da revelação não transcendermos
sempre estar cotidiano brutal absurdo
dentre ruas, avenidas, transeuntes.

Sempre devemos desfazer-se em nós
depois, exaustos descer ao finito.

II

Abatidos seguimos nossa via
portando réstias memórias
decompõem
ante consciência
ao sol.

Àquele homem à sombra velha árvore
reflexo
ou mera ilusão ótica?

Ainda pulsa-lhe o coração?
Solitários, sim, não passamos ecos
soluçantes foram estes dia de ontem.

Ecos áridos, degredadas consciências
ainda queiramos, não possa interferir
da dissolução deste eu ou de si.

III

A noite adensa-se nossa alma
a existência pareça-se sólida
tudo não passasse conjecturas
donde vários eus fixaram
sombras postes de mercúrio
a que não nos dissipemos
das côdeas de aurora.

Na sombra à lua olhar espelho
não veríamos mais fantasmas
nossos eus trespassados tempo.

O rosto refletido prateados raios
nada podem dizer-nos novo
descemos exaustos ao limite final.

Sob à estrutura toscos crânios
não restará mais vago riso
da lápide marmóreo infinito.

IV

Vicent Van Gogh

Abissal mundo não se transfigura
formados humanos sentimentos
à visão
ramifica-se autorretrato
desfiguração do eu.

Na família a comer batatas
não há manifestos, estéticas
retrato singular dissipador
em movimentos.

Girassóis prados
desnudos vales
amarelos
esquizofrênica expressão
mimética.

V

James Ensor

Na grande praça há sempre festival
máscaras do cerimonial
revestidas caricaturas
faces enfim decompõem-se
em um sol, o meio-dia.

Espírito nasceu exterior forma desfez
denunciando antes ocultara
impressionismo às paisagens, dimensões.

Festivais escárnios na entrada
palavras não passarem singelas
murmúrios, silêncios ante a passagem.

Há intriga farsa na Praça de Bruxelas
Cristo terá reencarnado ao retornar
crucificado à tez branca de teatro Nô.

VI

Paul Gaugin

Prisioneiro cruciante rotina
lúcido trair à alma de europeu
ser fiel,
amotinou contra à família
do seu mundo.

Jacó estranho mundo formas
debater-se o anjo de Deus
até abençoas sê-lhe
fundando In Paradisu taitiano
revelar-se teologia formas
pecado encoberto não haveria,
incrustado à sensibilidade estava
contra contrates da alma européia.

Criou o ninho de palhas habitat
pintar à Cistina capela e incendiá-la
consagrando ao tempo sítio
absurdo coisas nascidas
perderem-se.

VII

Gustav Klint

Sofisticado adornos contornados
inexplicável labirinto detalhado
aprofundar-se
densidade do olhar.

Não tão furtiva é mensagem imagem
toda à captação há
dissimulada
matizes cores
faces extasiadas
olvidas côdeas cotidiano.

O tempo não corrói adornos
circundar-se
há a rebelião
gerada critica olhares sutis
captam na Mandala
ataque vienense
contra o mundo dos adornos de mídias.

IX

Estas sussurrantes luzes
botam perspectiva
algo iluminado percebem sós
por meias efígies infernais
anúncios luminosos neon
ícones aparentes modernidades.

Apesar pássaros nuvens
à alma não se fez serena
à sombra antes assustava
dissipara rumor aurora
da manhã
fria.

Ante aos ais da alma dissipara-se
continuamos toscos, lembranças
ousadas aspirar à transcendência
da imortalidade santa altares.

Continuamos presos à máscara
assustados seus murmúrios
arreliados alvos de eterno riso.

Outros Poemas Grifados

Moça através da janela
p/Stael

Percebi-lhe esta tristeza,
inquietou-me à lágrima angustiada
aparentava aridez secura tardia
seres esvaídos só sem palavras,
rudes sem possibilidades de evadir.

Quantas vozes idas madrugadas
dos esvaídos tiros da rudeza do dia,
barbáries escritas navalhas, o sangue
destas canetas, inúteis dos universos.

E tudo escapuliu da dolorosa realidade
aglutinadas vozes urbanos murmúrios.
Envolta no outono dor ferida estava
primavera ainda jardins praça do flamengo
enquanto estremecidas ondas dos cabelos
indicavam peixes navios murmúrios noturnos.

Chegada-, assim, esculpida angústia urbana,
sem nenhum arranjo à poesia, integral abarcada,
da brutal realidade olvidaram-se naufrágios.
O tempo não está preparado à sensibilidade
A paisagem é a realidade do cartão postal.

CAVALEIRO DA LINGUAGEM
P/ Ivo Barroso

Cavaleiro da linguagem
perpetrar à noite
acendeu-se luz mercurial
da sombra parece adornar
vozes olvidadas do tempo.

Cavaleiro da linguagem
exilado da Ervália mineira
por que traduzir as oscilações
deste náufrago barco ébrio
de peles vermelhas perpetuados manequins?

Cavaleiro da linguagem
voz tradutora de loiro garoto
existencial trágica sem saída.
Este pequeno Rimbaud transfigurado
seduzindo-nos à língua de invenção
das cores do vocabulário alquímico.

E agora vive agregar-nos versos
como quem captasse estrelas
império solar, sonetos de Shaskespeare
sussurrando os desvãos da aurora,
vozes olvidadas do tempo.

P/Ferreira Gullar

Depuração da alma não se fez de palácios
longe das aristocráticas estirpes
não tendo narcisismo e diletantismo
formadores do eu
concepção no dia a dia
da sofisticação da linda amante
da visão do espelharte a refletir
do caos dos que calaram no cotidiano
de seus monólogos com Deus,
quiçá quem saiba o ego.

Impossível com palavras traduzir
comoção delírio, poemas, apologias,
deste exercício de transmutação das horas,
Transvisões do poeta buscando poetas
desta artesanal prática da poiésis.

Sentado nesta cadeira onde balança
repassando memórias, aprimorando sonhos
aprisionando na tentativa de traduzir-se
Arte. Rilke ressoando no límpido lago
destes desceram-se a Érebo, desde
ouvir Apolo na avenida de Copacabana.

Ao olhar, a arte, não aglutina misérias
promove mutações densidades marinhas
disseca desigualdades do homem, e a fome,
transformando na compreensão do real.

Arte, poeta transforma-se. Revolucionário,
pacificador, democrata, eco rilkiano d´almas,
pela força do homem, sua voz, o seu poema,
pronunciando-se pulsante rumor de março.

Ao olhar, a missão vai-se além da mimésis;
outra não podia ser à resolução do fazer ser
Poietés desde instante aurora, poiésis arte.

DOS ÚLTIMOS DIAS DESTE SÉCULO

Meu povo não tem mais lágrimas
Nem a nuvem nem a estrela nos guia mais
Nosso Moisés morreu, e afunda nas areias
Ele te deu e tomou a terra prometida
Sem Lágrimas – Marc Chagall

O tempo ainda não abordou
este é apenas contratempo
Moisés ainda joga xadrez
neste deserto de Ur.

A manhã assim abrolhada
ainda noite sussurre mistérios
censuras à delicadeza da aurora.
O tempo poderá abordar
daqueles testemunharam-se os dias
dos últimos dos dias do crepúsculo
em cheiro de gás ao som de violinos.

As horas podem custar-nos a passar
por causa dos hiatos dos segundos
também destas entrelinhas
(Ontem ainda eu com ceticismo olhava,
a esperança intermédio da parede).

Ele aborda por meio desta passagem
das sombras deste nosso vazio
das luzes sombreadas destes dias.
O tempo persistente essência matéria
das quais estejamos sempre ousando
adentrar-nos ao infinito...

Perfume sempre presente
p/Maria Isabel Campos

O instante, o perfume da ida
esteve sempre presente
pertencem sempre as rosas
os outonos e as primaveras
do jardim a concernir rosa flor.

O jardim apaga, o vento sanciona-se,
estala espinhos rompe-se caules,
ouviu-se o deslaçar de todo o rosa
deste canto do profundo longínquo.

Este instante ida transparece-nos,
das roseiras pareciam engasgadas,
como se houvesse tudo abrolhado,
rosa flor com todo o rosa presente.

Solitários, somos àquilo cantamos,
dos frutos das nossas flores,
pertencemos à poesia, Orpheu,
E é tornamo-nos o instante presente.

Sarabanda Arendtiana II

Meu pequeno Antonio
de oito anos de idade
“quê tolo”; ao dizer-me,
haver-se-ia sonhado
primavera e pássaros
haver-se-ia o jardim
donde todos se abraçavam.

Meu pequeno Antonio
de oito anos de idade
acredita na inocência
na solidez azul do céu
do soluço do sargaço,
das ternuras da manhã.

Meu pequeno Antonio
de oito anos de idade
veio dizer-me, creiam
um homem ainda
pode, mesmo contra,
o exercito de Gaza,
em meias lamentações
sem oliveiras sertões
ser sincero com outro.

Ah, pequeno Antonio
fura estes olhos azuis
carpe este coração
ora bate tão lento
depena as pombas,
sanciona as veias
leva em meio à treva
deste amargo soluço,
tão presente severo
qualificador de homem.

Poema de um anjo torturado
p/ D. Lavinha que desconheço

Quando nasci, uma estátua
destes oxidam nos adros
fendeu-se: Vai torturar-se!

A humanidade espia aqueles
correram atrás dos poemas.
A tarde talvez tivesse crepúsculo,
não houvesse tantas metáforas.

A vida moveu-se apesar do azul:
Estes erros sintaxe e de candura,
não ressoam do tipógrafo do mundo.

Para que tanto esforço,
no fim sambarcamos o poço.
Porém minha angústia
está nesta constatação.

O homem usava bigode
cavanhaque cansado
não acredita tanto no supremo.
Na conversa não há Proust, Berlioz
como pouco teve raros amigos
apesar de ser o maior de Paris.

Meu Deus, por que abandonaste
Madre Teresa de Calcutá
sabia-se que ela não era Deus
sabia-se que ela estava ali por Ti.

Mundo pasto mundo pasto fundo
se lhe mandássemos o e-mail
seria solidário, mas, contudo:
Mundo restou-nos o eco do mundo,
resumira-se ao erro à consumição.

Não deveria falar, estes versos
o ritmo não comove nem o diabo.

Eric Ponty

2009-05-02T15:02:00.000-07:00

Considerações sobre os Motetos aos Mortos

(1) O que o motivou a composição sobre a tradicional manifestação artística leiga religiosa sanjoanense da Encomendação de Almas?

Foram duas motivações sobre a Encomendação de Almas, e, nenhumas destas duas motivações entrelaçam-se a não ser pelo laço afetivo da memória de uma ligação mais estreita desta manifestação dita tradicional.
Primeiro estava procurando um tema para escrever não houvesse sido explorado pela contemporaneidade sanjoanense. Este tema pareceu-me original, sendo também a tradição da literatura da escritura mortuária no século XX registrada nas poesias de um T.S. Eliot, Ferreira Gullar, João Cabral ou mesmo de um Dante, além é claro o mais notório Paul Valéry influenciou-me de maneira decisiva.
Sempre gostei do ar solene deste tipo de composição gera a reflexão do tempo e do estar no mundo, e do homem do universo e da consciência finitude deste papel de interprete do mundo.
Tenho por costume por ser-me comum, uma vez oriundo de família de músicos. Eu escutava música erudita por gostar de certo tipo de composição. O Réquiem ou Missa aos mortos. Poderia alavancar uma série de compositores fizeram deste tipo de reflexão indo da idade média até compositores de Arvo Part do qual conheço todas as músicas publicadas.
Nesta tradição da literatura mortuária no Brasil do século XX podemos lembrar-nos de João Cabral de Melo Neto, Ivan Junqueira, Ferreira Gullar me influenciaram também na abrangência desta consciência da tradição poética mortuária.

(2) Fale sobre a influência de Paul Valéry na composição dos Motetos?

Em 1997 li uma tradução de Jorge Wanderley do poema de Paul Valéry “Cemitério Marinho”, em um poema de cento e oitenta versos. Paul Valéry, O Cemitério marinho foi pensado por Paul Valéry para ser o grande diamante construído aos longos dos 180 versos perpassados em versos decassílabos onde palavras femininas e masculinas alternam-se nos finais dos versos criando assim uma bela obra de engenharia poética. O poema Cemitério marinho é exercício metafísico ou existencial sobre o existir e da função de nossa passagem imaginada num cemitério de Sète refletido no mar mediterrâneo noutro cemitério análogo. A reflexão do cemitério dos seus mortos nas águas do mediterrâneo fez-se o diamante do Cemitério marinho.
Senti magneticismo dos versos em francês sem saber à sintaxe da língua desta maneira estes versos valeryanos dialogaram de alguma forma comigo. Fui traduzindo todas as palavras e elaborando outra tradução com dicionários. O mais importante é que li francês sem saber francês nas nuances de sua sintaxe. Aos poucos estas foram clarificadas pelos dicionários.

(3) Motetos dos Rios dos Mortos é composição em duas partes. A Primeira parte “Intróitos’ e da segunda parte “Motetos dos Ausentes”. Poderia dar-nos à explicação do por que da divisão estrutural do poema?

Na abertura não dialogo somente com Paul Valéry, também com a Sagração dos Ossos de Ivan Junqueira. Não é a-tóa que este poema é citado como epigrafe dos motetos.
Ivan Junqueira passa-nos à impressão de haver passado à vida a defrontar-se unicamente com essa questão existencial, ou essencial da dualidade do ser entre nascer e morrer. Todos outros grandes poetas fizeram-no e continuaram a defrontar-se com esta questão única da poesia, mas, em Ivan parece-nos ser à questão adensa-se num eu poético Na poesia de Ivan não há subterfúgios ou personas deste questionamento do ser: Esta sagrar-se ante nossos olhos de leitores num ser perpassa não aceita (acata) mecanismos do universo.
A primeira parte é Intróitos na verdade dialoga estas varias vozes da poética da tradução mortuária do século XX dos poetas citados das perguntas acima.
Na primeira parte dialogo exatamente desta consciência de finitude fazendo-nos o levantamento da consciência, tentando preencher-nos espaços vazios desta ausência extirpada pelo devir:

A efígie posterior de todas as coisas
viventes primevos contemplativos
dissolvidos fátuo fogo das pradarias
apascentavam-se cândidos carneiros.

Monge de hábito residiu à temporada,
arrazoamos saber onde ignorávamos.
Em que apreciávamos o ato de padecer:
Se do mistério ou fé: Ilusão ou reflexo?

Na segunda divisão denominei de “Motetos dos Ausentes” É diálogo daquela questão da primeira pergunta tradicional da manifestação artística leiga religiosa sanjoanense que é Encomendação de Almas.
O moteto Senhor Deus de Ribeiro Bastos pareceu-me o mais profundo e o mais melódico dos motetos da encomendação, pelo menos à minha afetividade pessoal. Suas melodias notam-me dos contornos melódicos que fazerem arremeter-me ao Gustav Mahler de Canção da Terra ou Richard Wagner de Parsifal. Á robustez simples da melodia parece-nos o do sussurrar ou como nuns Lieder de Silvestrov.
O Moteto Senhor Deus de Ribeiro Bastos da melodia há também duas aparentes divisões: Se tiver atenção à primeira parte diz-nos: “Senhor Deus Misericórdia” há a dor latente da melodia remete-nos ao dizer de João da Penha e da “consciência desta finitude” como disto nos disseste: Senhor Deus porque fez-nos de mortais. Este Moteto de Ribeiro Bastos tenta-nos consolar na segunda parte “pelas dores da virgem Maria Santíssima”.

Nos meus “Motetos dos Ausentes” tinha de fazer variações, uma vez, estas tinham de ser por intermédio da palavra instrumento de minha composição. Encontrei à seguinte solução de contraponto deste diálogo do Moteto de Ribeiro Bastos:

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

No “Motetos dos Ausentes” estes quatro versos acima pontuarem-nos à visita afetiva dos cemitérios denominados de mansões podendo-me ater a segunda parte não se compunha à variação destes Motetos.
No “Motetos dos Ausentes” há o cemitério sem quaisquer referências da via sacra da Encomendação de Almas que do cemitério dos Tupinambás. Alguns os afirmam existir, mas, oficialmente não foi demarcado geograficamente, historicamente.
Ao criar este hiato da Mansão dos Tupinambás dividi o espaço geográfico sanjoanense em dois. Geograficamente este cemitério não se encontra dentro das delimitações da via sacra da Encomendação de Almas sendo também é substituição do Córrego do Lenheiro corta-nos à cidade
A referência à letra do Moteto de Ribeiro Bastos irá completar-se nesta última mansão que é a da N.S. do Carmo a ser visitada na Via Sacra da Encomendação de Almas.

(4) Poderia explicar o titulo “Motetos Para Os Rios dos Mortos?”

Na verdade, o titulo alude-se ao rio perpassado à região denominada de Rio das Mortes. Em suas margens houve a Guerra dos Emboabas sendo também é alusão a Dante e a Divina Comédia, O rio perpassa o inferno é o Rio dos Mortos. O titulo é também alusão à primeira parte da Terra Desolada de T.S. Eliot.

Eric Ponty

2009-04-24T02:08:00.000-07:00

MOTETOS AO RIO DOS MORTOS
(Várias vozes com música)

Os mortos sentam-se à mesa
mas sem tocar na comida;
ora fartos, já não comem
senão côdeas de infinito.

Os Mortos - Ivan Junqueira

INTRÓITO

1 – Reunião e o rito da passagem.

Partidos à compungida procissão
viventes de sólida da experiência.
Ausentes apurar-nos cavidade
delimitado solo mais plano.

Do azul céu ou rubro deste inferno,
hóspedes sepulcrais vias tétricas
arenas de nossos corpos. Das rudes,
matéria bruta intui. Evoluem toscas
fugidias faces carpidas perspectivas.

Das pacatas nuvens céu tão tênues,
do principio não era símbolo do nada
contra plano espaço era o oco,
sem habitar dizer nenhuma fala,
fontes apascentadas deste esvair.

2 - Reflexos de todas as coisas

A efígie posterior de todas as coisas
viventes primevos contemplativos
dissolvidos fátuo fogo das pradarias
apascentavam-se cândidos carneiros.

Monge de hábito residiu à temporada,
arrazoamos saber onde ignorávamos.
Em que apreciávamos o ato de padecer:
Se do mistério ou fé: Ilusão ou reflexo?

Daqueles ainda outra vez conosco
destas pradarias das quais lidamos,
não tenham em si endurecidas cernes
desta clemência vil repassar-nos o dia;
Advertindo-nos àquilo outrora Infinito.

Motetos aos ausentes

I – Mansão do Quicumbi.

De assente portas o aço é a entrada:
O sítio é retângulo. Á policia
militar próxima perspectiva
quem partiu inumana urbe.

Pelas portas crédulos homens
não nos gravaram nenhum nome,
mortais desta mais pura vivência
dos entes da mais pura essência lida
com braços e pernas ombrearam-se,
estão reunidos a Lázaro na tumba,
com mil lábios recitando-se o nome.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

1 – Solidão da Arcádia – I Encruzilhada

É simples contemplar estas grades
recitar verso do meu eu mais fundo
recordar-me do lidado desta lide,
conceberem-se efígies dos póstumos
perspectivam por estes elos fazerem-se
presentes. As cinzas destas horas,
a espera do humilde barqueiro.

É simples contemplar estas grades
recitar-nos verso do eu mais cavado
perspectivar-nos
era o primeiro a quem a confinar-nos
depois do pecado de Eva
ao fazer-se mais funda desta vereda.

II – Mansão de São José

O carpinteiro lavra pradaria
vida mais apócrifa dos livros,
Digno pai de adoção do divino
abençoa-nos destituídos filhos
mister de toda graça terrestre.

De quase uma mansão cândida
muros rudes argamassa oblíqua
acolhidos restos repousados;
Da proteção ainda mais forçosa,
aos que nem mais se findaram.

Neste rude pasto é a nossa ida
homens, mulheres, crianças jazidos
acoplam aos mais ermos carneiros
alguns de vida social mais apócrifa,
outros pedreiros, lavadeiras, santos,
todos em uníssono sono unirem-se.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

2 - O Silêncio dos Carneiros. – II Encruzilhada

Os carneiros lado a lado
pastando, imóveis,
sucumbem-se aos gritos
deste algoz sol da noite,
da melancólica lua do dia.

Os carneiros lado a lado
pastando imóveis
sem quaisquer ruídos contêm
denunciem-se ou deparam-se
contíguos singelos silêncios.

Tão pacatos no hábitat
circunspetos tão silentes
murmurar-nos e sussurrar
das algaravias ecoadas ainda
da fissura ágrafa do poema.

III - Mansão de São Gonçalo Garcia

De fronte de murada moura
do castelo içado à esperança.
È a igreja primitiva do plano
ao rezar-nos antes de adentrá-la:

Apoucadas portas, aço sem adornos,
da biografia fluida sem subterfúgios.
Este o sol tolera-nos à lua abrolhada
deste ciclo infinito desta orbita.

Sem grandes manadas é o pasto
de singelos e profundos carneiros
edificados a fé sem dar-nos o passo.
Uns pastam solitários outros unidos,
a escutá-los ao lado vozes compassivas
dos infantes ignorando o dúbio sentido.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

3 – Murmúrio olvidado. - I cruzeiro

É passado é passado é passado,
o presente odiará tê-lo advertido
coisas cândidas estáveis e unas:

É presente é presente é presente
do passado é o que dali houve
foco da perspectiva desta visão.

IV – Mansão de São Francisco de Assis

Uma nau rumo ao ignoto divino
último contorno lato aprontado.
Na entranha algo imperfeito bruto
ficou adornos serem-nos doirados.

Suas portas pomposas ao pasto
habitando cândidos carneiros
em minúcias tangidas moradas
dos mausoléus solenes jazidas
solenidades fatuidades vivas.

As Estátuas consomem-se em visões
berninianas asseverações freqüentes
destes fragmentos de era grega
dominarem carpir o último fôlego.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

4 – Serenata angelical. – II cruzeiro

Ah, atenha-me no seu canto
esvair-me de minha retina
emanar-me em sol do rugido
destas palavras deste agora.

Ecoe-me canções em mim,
aprendidas desta ausência
do amor infinito e maior
desta efígie deste pássaro
da aurora insofismável
minha querida protetora.

V– Mansão dos Tupinambás

Glosam desta mansão continua
ao não serem cristãos; apócrifos,
ritos, mitos, sorrisos, gritos. Das serras
do minério em fertilidade: Rupestres.

Taciturnos adormecem-se sem adornos,
ensinando-nos o silêncio da passagem
do estar vivo ou estar morto: Miragem.

5 – Parábola de Jacó. – III cruzeiro

Jacó terá se sagrado no duelo
amorfo sem aspecto
em sua fé
degenerada luta do anjo.
A benção senão é promiscua
espera de nossa esperança?

Josef, Sulamita, Peter, Amon ou a pequena Gabriela
cabelos loiros e azuis olhos a ascender torres de Babel
esvaíram-se nesta augusta reminiscência?
Malditos daqueles não lhes receberem os filhos
à pascida terra. Malditos daqueles que os tocarem,
fazendo-os silenciar aos olhos dos anjos
de quem Miguel abre as portas destas escrituras.

É simples percebe-lhe o perfil,
ausente alçando a torre
destes dias antepassados
arquitetaram ao lado seu lado
como Lázaro na humilde tumba.

VI – Mansão de N.S. do Rosário

Se tiver de subir a transcender
arranje-se à maneira de Jacó;
Daqui à pompa fica-nos na elevação
do espaço do hábitat dos seus mortos
anunciando-se à graça do manto sagrado.

O silêncio dos carneiros maciços
urbana urbe ascende aos muros
advertindo exorados do pai Abraão
prédios terrestres habitantes vãos.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

6 - A Ira de Deus – IV cruzeiro

De que tinha a Deus da destruição
da torre da Babilônia? Não fora erro
calculo e excesso utópico dialogar
o inexprimível? E tantas línguas,
não se haveria língua da caridade:

Esta língua estranha à natureza
quando advindo dos terrestres
fraternidade
de um ser
a um outro
ser.

VII – Mansão de N.S do Pilar

Se a indesejada chegar uniforme
em todos democráticos alaridos
da mansão adjacente ao Rosário
embora elevada em silêncio
deste pranto plano deste prado.

No seu fim a pequena capela,
se a oração bastasse no cume
do transcender ao outro lado.
Antes há de lidar pelo portão
subir a lúgubre ladeira abissal.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

7 - Pie Jesu – V - cruzeiro

Quando no silêncio deste brado repousar
o mais puro fruto da mais perene obra
lúcida era desta tosca efeméride, Do
conto arbitrário dos estados havidos
brotados olvidados cá na memória.
A pronta existência consumada lide
cultivada efígies mais hirtas jazidas
da pretensa vida sempre se resguarde!

VIII – Mansão de N.S Das Mercês

Neste sítio alto do céu azul
içam-se degraus a Jacó da ladeira.
O principado do interior pueril
sem amplos arroubos e adornos.

Ao lado principiam-se degraus
no campo dormem os carneiros
adentrando-se ao alto do morro
das escadas de vários pavimentos.

Daqui o lugar tão ermo d’alma
é crível descortinar-se a urbe.
Embaixo em melancólico rito
bradar sorrir lampejos da vida.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus pelas graças,
Senhor Deus...

8 - Laudate Dominum – VI - cruzeiro

Nas serras e vilas do contrito povo
em murmúrio segue-nos transportar
da memória, De alguns outros ecos
cá tão presentes repassados dos aís
daqueles abraçados na romaria lide
deste eco habitat longínquas formas.

IX – Mansão de N.S. do Carmo

Das Olímpicas grades de ferro
quadrilátero o ambiente urbano
do quarteirão estes adormecem,
das falas, procissões, murmúrios.

Seu interior de uma terma romana
do quadrilátero recinto mausoléu,
falar-nos desta árvore do princípio.

Carneiros espaçosos o terno feitio
repousados à silenciosa dimensão,
enquanto neste adro há outros
declinaram-se solenes à frígida terra,
tão humildes como Lázaros no túmulo
ascenderam-se desta morte sempiterna.

Senhor Deus misericórdia,
Senhor Deus clemência,
Senhor Deus nas graças de Maria...

Eric Ponty

2009-04-16T18:16:00.000-07:00

Retificação necessária

Caros leitores,
conto com o bom senso de todos. Faço uma retificação necessária. Não autorizo ou não autorizei envio de originais em meu nome. Como minha obra é circular em progresso esta se modifica, perde ou ganha a cada nova nuança, a cada construção do olhar, pelo constante diálogo com meus pares ou imagens.
Prezo acima de tudo o diálogo uno e democrático. Gostaria de publicar o fac- símile das cartas de críticos, mas não fui autorizado para por à público. As cartas estão abertas a consulta in loco.
Com apreço a todos de boa vontade e entendimento.
Eric Ponty

2009-04-06T16:22:00.000-07:00

Antologia Mineira do Século XX - Assis Brasil

2009-04-06T15:25:00.000-07:00

Orion - Revista de Poesia do Mundo de Língua Portuguesa

2009-04-04T16:01:00.000-07:00

EPITÁFIO DA AURORA

Sobretudo angústia, sobretudo urbanidade,
E a chuva permanece fina lá fora,
Ensanguentando nosso jardim amarelo,
Num lindo espetáculo artificial,
Sobretudo ... Sobretudo ...

As calhas escorrem o imaculado pus,
Fabricando poças para as crianças,
Que vêem pulando em seu tédio,
Na apreensão da força atrás da porta,
Sobretudo o alívio imediato
De nada mais encontrar,
Afinal seus pais estão mortos
Pelo gás da cozinha
E não há mais tempo para espera,
O Deus que se dizia Deus é uma farsa,
Nossas realizações demonstram-se esdrúxulas,

E o tempo é agora no presente,
Sobretudo ... Sobretudo ... !

Eric Ponty

2009-03-31T10:58:00.001-07:00

2009-03-31T10:58:00.000-07:00

2009-03-30T17:11:00.001-07:00

Antipensando o pássaro

Senhora há demasiados pássaros
em vosso piano
que atrai o outono sobre a selva
espessa de nervos palpitantes libélulas.
Vicente Huidobro

Entre a perspectiva e a vista
o pássaro passa
feito uma seta sem destino
que vai planar e cair
sem gesto e alvo
que o configure.

Entre a perspectiva e a vista
o pássaro passa
sobre o cotidiano que arde
inserindo no cotidiano
descomposto à tarde
no panorama de uma vida
de sol a sol.

Como um murmúrio
aquelas asas
são anjos sem religião
um anjo sem religião
é a própria decadência
a total rebeldia do infinito;
é um diálogo
entre Deus e seu ego.

A paisagem fenece
tudo aquilo que por ela passa
daqueles pássaros sem vôos.

Um anjo sem religião
é o ato de compreender.
É quando se reza
sem pensar no eu
sendo a essência suprema
de Deus.

É quando um pássaro
antipensa o vôo
sem passado.

PARA ENCONTROS DE ESCRITA - 2003

2008-05-27T22:47:00.000-07:00

O poeta Eric Ponty, de Minas Gerais, é um dos mais respeitados do Brasil. Tanto que textos seus foram incluídos na Antologia Mineira do Século XX, organizada pelo crítico literário Assis Brasil.
Nascido em São João Del Rei, onde reside, Eric empresta aos seus textos um sentido rebelde, futurista, novo. Na sua opinião, a cultura não tem dono e nem toda expressão escrita pode ser chamada de Poesia. Ele é um escritor compulsivo, com uma vasta obra espalhada em sites de Internet e jornais literários. Mas, só agora seus trabalhos saem em livro.

Maria José Limeira

1)- Poesia. Poesia. Poesia. Por que Poesia?

A poesia é uma tentativa de compreensão e reprodução do mundo através do intelecto. Acho poesia uma coisa muito séria. Todos têm sensibilidade de compreendê-la. Mas, raros são os que conseguem reproduzir sua voz minimamente bem. Apesar de tudo o que já escrevi, e não é pouca coisa, considere-me apenas tateando neste território.

2)- Tem saída para a Literatura?

Se tem saída para a vida, também haverá para literatura; e se não houver vida, então não haverá saída para literatura.

3)- Mundo atual: saturação, inclusive na Arte. Estamos em crise? Chegamos ao limite? Até quando agüentaremos?

Realmente a arte como indústria está em crise. A arte não tem capacidade de se transformar tanto em tão pouco tempo para a próxima temporada Inverno-Verão. A arte anda com o ritmo do mundo, e não com o ritmo industrial do mundo.

4)- Quem são os Donos da Cultura?

Acho que cultura não tem dono. Quem quer passar-se por Dono é que deve ser desestimulado a deixar de sê-lo. A cultura como um bem não pode servir a interesses espúrios de certas classes, mesmo que estes interesses de loby sejam legítimos como aspiração, mas não como prática.

5)- Há um grupo de Poetas Guerrilheiros se mobilizando para criar a "Associação Contra os Latifundiários da Poesia". Isto faz algum sentido para você?

Sim, se estes interesses de loby forem contra a verdadeira poesia de gente que não tem obra para mostrar e quer fazê-lo através da teoria e do discurso. Poesia verdadeira é legitima, independente do discurso. Poesia é ave que voa e pronto e ponto final. Nenhuma teoria consegue sustentar uma obra de arte com defeito. É básico.

6)- Mesmice na Internet. Você suporta?

Poesia não são meros versos encima uns dos outros porque liberou geral na poesia. Toda expressão é valida porque é humana? Isto é idiotice. Arte é outra coisa. Um diálogo mais complexo se estabelece através da poesia.

7)- O livro de capa e papel está morto?

Mais vivo do que nunca.

8)- Por que você escreve?

Se soubesse, pararia de escrever. É como diz Ivo Barroso quanto ao sinal de Caim: "a poesia era um acontecimento. Um sinal de Caim, que nasce conosco como um pecado original. Aconteceria ou não em nós independentemente do que os outros achassem. Até mesmo do que nós próprios achássemos. Mas, se acaso sentíssemos que ela de fato acontecia, era preciso, à custa de trabalho e estudo, desenvolvê-la a ponto de se tornar uma parte de nós mesmos, nossa identidade, nossa razão de viver.Fazer deste acontecimento uma razão de vida, ou de morte, é o trabalho do poeta, seus aprendizado, sua evolução, sua realização, que estará muito aquém do quanto ele quer ou pensa poder alcançar."

9)- Que conselhos daria aos jovens que estão se iniciando na Literatura?

A verdadeira poesia só se manifesta depois de muito tempo. Antes de levar o assunto poesia mais adiante, seria bom ler Cartas a Jovem Poeta de Rainer Maria Rilke. Todas as perguntas feitas ali responder sinceramente para si mesmo. Se for positivo, então siga. Senão torne-se um bom leitor; e que já é muito importante para a poesia, encontrar o Poeta ideal que capte suas angústias e ansiedades.

10)- Texto bom? Texto ruim. Como defini-los?

T.S. Eliot escreveu alguns ensaios sobre o assunto e não conseguiu responder. Depende de quem lê, e tem muita gente que adora um estilo que ao meu ver fale apenas como testemunho humano, talvez chamando a isto de Poesia...

Maria José Limeira

Sibila de Samira

2008-05-27T22:44:00.000-07:00

Onde deixaste a tua voz
macia de capim e veludo
semeada de estrelas
Ana Paula Ribeiro Tavares - Angola

Encontrar estes olhos,
sedutores de outras terras,
sussurros deste deserto
pronúncia de Saara
a boca fluente água
alimenta-me, e, ainda
lápida da minha fala.

Amor,
Encontrar estes olhos,
ainda chegará este dia, que sós,
sós nós viremos nos perguntar:

De qual Paradiso, poeta e esposa,
foram tão bem esculpidos
não se percebe o ser abatido,
não há musa, apenas complemento,
homem e mulher sem intervalos
ressoado do gozo,
do vôo dos pássaros.

Encontrar estes olhos,
mistério de sulamita, cabelos loiros,
o corpo destas curvas densas
conduzidas linhas desta curvatura
retirada do meu centro da intensa luta
contra os sentidos interiores
da qual sempre termino
enfim de joelhos.

Eric Ponty

Sutilezas

2008-05-27T22:41:00.000-07:00

Deve acontecer logo
este o ritmo se leve
ao misturar não se atreve
ao significado deste cogito.

Perspective neste baque
o poema cogite do logos
sutil adentrou-se a treva
bucólico,foi-se e, não deve.

*******
Em auschwitz diziam-se
cumprir ordens. É todos
dizem lá e aqui e acolá!
Por isso meu amor, os
discursos são sombras
entre mim e você.

*******

Sinto-me tão sentimental
deve ser este poema
este cogito desta moça
que despe-me o coração.

Não! Todas as canções são liras
de meros Orfheus deste oficio.

*******

Todas canções cabem de um verso
do Big Bang na Big Band. Le monde
seria sépia não se houvessem
canções do Nouvelle Cuisine
tocando ao sol amanhecer lunar.

*******

na torre do chafariz
o sol pousa
pausa efeito nuvem
ninguém lhe diz.

*******

o mar azul do seu cabelo
sibila ondas marinhas
silva pássaros dormidos
faz cortesia as sombras,
mas, não faz Madeleine Peyroux
ser tão azul o céu
traço-me na La Vie Rose.

Eric Ponty

Dois Lieds para o domingo

2008-05-27T22:20:00.000-07:00

1 Lied

Nas praças ensolaradas de Domingo,
entediados casais brincam de passear
enquanto os filhos labutam
no brincar.

Percorro meu silencioso grito domingueiro
lendas e secas melodias apoderam-se
aglutinam consome-se das simpatias
do colorido amarelo
preciso do presente
imagens ainda vivas,
repassadas.

2 Lied

Leio no jornal poema de Hart Crane,
nova ordem exaure-se no meu eu
da transcendência de nortenho rosto
de um aceno e fuga de um gesto
em líricas palavras.

Vinte e sete afogou-se nos mares de Abril,
na outra passagem transcendente deste
mundo
porque este era gaivota grave
da ponte dois bairros de NY
no ensolarado tempo de Domingo.
O sol estático tocou a outra divindade
deste ser estar do planeta azul terra.

Eric Ponty

Dissecação Para o Grito

2008-05-27T22:16:00.000-07:00

Dissecação Para o Grito

I
E ante o cotidiano brutal e absurdo
entre ruas, avenidas e transeuntes. Se
inesperadamente abríssemos a boca
num ato brusco e sem desespero?
Será este gesto sucumbiria
a crua realidade?

Que somos senão sombras
se ontem sonhávamos o hoje?
Não somos mais fátuos do existido
da memória gramatical sempre se desfaz
num grito!

Nada mais resta-nos soluçar
após tão brusca passagem
da revelação não transcendermos
é sempre estar ante o cotidiano brutal e absurdo
entre ruas, avenidas e transeuntes
Sempre devemos desfazer estes nós
para depois, descer exaustos ao finito.

II

Abatidos seguimos nossa via
portando réstias memórias
decompõem-se
ante nossa consciência
ao sol.

Aquele homem na velha árvore
será apenas reflexo
ou mera ilusão ótica?
Será ainda pulsa-lhe o coração?

Solitários, sim, não passamos, ecos
soluçantes no dia de ontem.

Ecos áridos, degredados pela consciência
ainda queira, não se possa interferir
da dissolução do eu e de si mesmo.

III

A noite se adensa em nossa alma
embora a existência pareça sólida
tudo não passa, conjecturas
onde vários eus fixaram-se
na sombra dos postes de mercúrio
para não nos dissiparmos
nas côdeas desta aurora

Na lua se nós olhássemos ao espelho
não veríamos mais fantasmas
nossos próprios eus trespassados tempos.

O rosto refletido de prateados raios
nada pode dizer-nos de novo quando
descemos exaustos limite fim de nós.

Esta estrutura de toscos crânios
não restará mais deste vago riso
na lapide marmórea do infinito.

IV

P/ Vicent Van Gogh

Abissal mundo não transfigura
forma dos humanos sentimentos
a visão
ramifica-se do auto-retrato
desta desfiguração deste eu.

Numa família a comer batatas
ali não há manifestos ou estéticas
retrato singular dissipar-se
de movimentos.

Girassóis dos campos
desnudos vales
amarelos
esquizofrênica é esta expressão
mimética.

V

P/ James Ensor

Na grande praça há sempre festival
são as máscaras deste cerimonial
revestidas destas caricaturas
estas faces enfim decompõem-se
sobre sol do meio-dia.

O espírito encarnou-se e a exterior forma desfez
denunciando antes o que se ocultara
impressionismo das paisagens e dimensões.

Festival destes escárnios na entrada
palavras não passam mais singelos
murmúrios e silêncios ante esta passagem.

Há intriga e a farsa na praça de Bruxelas
Cristo terá reencarnado para retornar
ser recrucificado na tez branca do teatro Nô.

VI

P/Paul Gaugin

Prisioneiro da angustiante rotina
lúcido teve de trair a alma européia
ser-lhe fiel,
amotinou-se contra a família
do mundo.

Jacó de estranho mundo de formas
debate-se com o anjo de Deus
até que este abençoasse
para ali fundar paradiso taitiano
revelar-se na teologia destas formas
do pecado coberto não havia,
estava, porém incrustado na sensibilidade
contra os contrates desta alma de europeu.

VII

P/ Gustav Klint

Sofisticado é adorno destes contornos
Inexplicável labirinto destes detalhes
aprofundam-se
na densidade deste olhar.

Não tão furtiva é a mensagem imagem
há toda captação
dissimulada
destes matizes e cores
destas faces extasiadas
olvidadas das côdeas do cotidiano.

O tempo não se corrói de adornos
a circundam-se inteiros
há rebelião
infundida, uma critica sutil dos olhares
captam aqui nesta Mandala
um ataque vienense
contra este mundo adornos de mídias.

IX

P/Francis Bacon

Dilacerada carne crua encerra
papa Inocêncio transfigurado
de papa
inocente
berra
a catequese de einsenteiano
grito
esta boca redecompõe.

Os golpes contra o corpo nu de Cristo
das marcas do tempo
do Estudo da Violência
contra a face
insurreição da mimesis
contra próprio
ato do pincel.

X

Edward Hopper

Nossas almas expressam-se a solidão
O mundo margeia-nos de murmúrios
dizendo-se coisas alheias destas falas
mui estranhas soníferas não se findaram.

Pincel pinta toda decadência deste mundo
Nós redomados seres de nosso exílio inerente
não se expressarem mais em horizontes.

Aqui bem perto de nossos vazios
quando não estamos acostumados
não é somente a solidão rufando o tambor
quando o nosso corpo alçar o necrotério
o relógio sem expulsar os presentes
superpõem-se em suas glórias
pêndulo soar nesta efígie do tempo:
nadie more...
nadie more...
nadie more...

o realismo kitsch, real retrato
clássico éra dos pops abstratos
demonstram-nos aos olhos concentrados
deste vazio mais absorto do báculo,
pincel é o instante imóvel

XI

Estas sussurrantes luzes
colocam em perspectiva
algo só os iluminados vêem
através destas efígies infernais
destes anúncios luminosos neom
estes ícones aparentes da modernidade.

Apesar dos pássaros e destas nuvens
a alma não se faz serena
à sombra do que antes assustava
dissipava-se no rumor da aurora.

Ante aos ais da alma dissipavam-se
continuamos tocas lembranças
ainda ousamos aspirar esta transcendência
desta imortalidade destes santos dos altares.

Continuamos presos à máscara
assustados com estes murmúrios
arreliados com branco eterno riso.

Eric Ponty